Recicle Bin

Deixarei esta “casa” por um breve período. No entanto as portas estarão sempre abertas para os amigos.
Entrem sempre que vos apetecer e fiquem à vontade.
Fica um texto e um poema muito oportuno principalmente nesta época do ano, onde a hipocrisia impera, onde todos falam em solidariedade, bondade, caridade, esquecendo-se que o natal deveria ser vivido todos os dias e não apenas durante uns quantos dias de Dezembro. Onde todos ficam preocupados em consumir e, colocar debaixo de um pinheiro embrulhos coloridos e brilhantes, contudo, ocos e vazios de tudo.

Este texto e poema pertencem ao Daniel, uma pessoa que sabe o que significa a palavra "Vida" em toda a sua essência.
Peço que leiam até ao fim, para reflectir no que realmente é a essência da vida, na dádiva do amor ao próximo.

Grata Daniel, por seres o que és e como és. Não basta apenas falar, há que fazer e, tu, tu és o exemplo vivo disso mesmo.
Vale a pena parar um pouco e pensar naquilo que realmente somos e, o que andamos cá a fazer...

"Para enquadrar este texto, pensei em anexar umas fotos daqueles que - regularmente - confrontam o meu dia.
Esses que ninguém vê - debaixo da tampa dos caixotes de lixo hospitalares, tapados pelas regras internas dos hospícios, guardados nos cantos da moralidade e pudor públicos, arredados do olhar pelas éticas e deontologias criadas para proteger a própria gente humana...

Pensei em tirar umas fotos desses rostos vazios, desses corpos que apodrecem, dessa solidão de silêncio, desses cantos esquecidos das famílias ou câmaras "indiscretas"... aqui não há SIC, nem TVI... nada.

Pensei em divulgar, aos três ou quatro olhares que me visitam, o que vejo e devo calar - porque sou pago para isso, por ser guardião do cárcere no que rodopiamos diariamente e da mentira a vozes que calamos em cada acto profissional... rostos desfigurados, figuras de cera com olhar perdido algures num passado indecifrável; os pedidos para que "termine", de quem "já não aguenta mais"...

Obviamente - não posso.

Vai contra a regra não escrita - mas implícita e omnipresente - de que devemos olhar de lado quando a morte (a de dentro meus caros, não a de quem morre de pé) passa; fazer ouvidos moucos aos prantos de silêncio das periferias - casas de tradição e família abandonadas pelos jovens, encerrando os vestígios de um passado que a máquina deseja cilindrar e empurrar rapidamente para baixo da alcatifa de oblívio...

Procurei na internet... "Idosos", "Velhos", "geriatria", "escaras", "úlceras de pressão"... até em inglês.
O Google só me devolvia - regra geral - rostos sorridentes de publicidades enganosas (ou serão espectros as centenas largas que já passaram pelo meu "cuidar" nestes quase 12 anos?), desenhos surrealistas que mais que elucidar e impor a devida atitude introspectiva, nos encantam e deleitam - como se de um estado onírico e uma viagem à terra de contos de fadas se tratasse...

Assim - na falta de imagens - pinto eu a minha revolta, a minha dor, a minha angústia, o desespero face a uma parede negra - sem estrelas nem esperança - que é o estar face a face com essas caras, o inalar o seu alento morto, o seu cheiro decomposto, as súplicas que tocam batas brancas e estatutos... já não somos humanos - disso, eu e eles - fomos despojados.

Aponto o dedo a hipocrisia social - que não quer ver, que proíbe ver - o que acontece às peças desta máquina endiabrada - uma vez exaustas, drenadas até a sua ínfima essência e jogadas a um canto...

Acuso os papéis de quem executa, de quem desempenha, de quem é pago para o que quer que seja humano - cuidar, educar, decidir... autómatos nos tornamos debaixo do látego implacável do cacique obscuro que nos impele a ir em frente contra tudo o que nos dita o coração, a alma, a intuição...

Aponto e acuso-me a mim - peão deste tabuleiro de pretos e brancos nos que a humanidade não cabe nem se manifesta na sua cor garrida.
Peão que se humilha, que prefere sobreviver a custa de outro que caminha para a treva antes de se erguer e dizer não...

Eis o meu poema - meio em prosa e poesia rimada - que seria o canto de revolta que gostaria de emitir, em vez desse triste "sim" - pequenino, baixinho - como a opção de manter a aparência... "

"Escravo





Escravo…

Ouve… vê… se ouvir ainda podes, se ainda tens querer…

Quem te vela a vontade, quem te oculta a verdade? Quem?

Verdade – dizes tu?...
Morrer, digo-te eu…

Vê… como te usam, como te abusam – como se usam desculpas mil

Esquadrões cinzentos, os vencidos do tempo,
Que nada mais têm, se não ir morrendo, em vez de morrer

Mas a ti – ignorante – ainda te resta a esperança…

De que – com a verdade – não pactues nas sombras,
Com a idade – em vez de vergares
A vista se abra… vejas… e digas

Não…

Usam-te, mentem-te e cospem-te no chão…

Camas de hospital… morto para o teu nome – um número mais…
Em casas de aldeia… abandonado – com a tua velhice, insignificância, falta de dimensão…
Num lar – esse cesto de papéis velhos, todos riscados, nos quais nada mais se pode escrever … ou ler…

Não…

Mas – tudo isto te é velado…
Não o vês, “fere sensibilidades”, não concorda com o modelo que te metem pela gorja…
Não o engoles, nem com Morangos e Açúcar, estados de luz apagada, nem à frente de um pelotão…

Sabes que existe…sabes – pelas horas de visita – poucas – caras lavadas, lençóis que encobrem corpos desfigurados, carnes podres e rasgadas, olhos apagados…

E – mais…

O corpo fala – queixa-se – do teu abuso por ignorância, da pressão, de te contrariares no entusiasmo, de venderes os teus sonhos por, de nada, um quinhão…

Eu – carcereiro desta prisão imensa –dou-te pastilhas, te injecto drogas, te vendo ilusões… e tu comes, pagas, persegues – este lixo que nada te salva, apenas retarda – a podridão…

Não…

Podres, ocos, perdidos…

Atarefados em direcção a parte alguma…

Putas de Rua com manias de Estatuto – quanto custa um segundo do teu dia?
Quanto custou esse abraço que o filho, a namorada pediam?
Quanto custa a pastilha para dormir, o psicotrópico de ocasião?

Não…

Quanto vale a droga que te injectam para que sigas, para que não pares – corpo esmigalhado pelo peso e a opressão?

Não…

Quanto vale a vida, a tua, de teu filho, teu pai, primo, amigo, familiar num lar?
Quanto te pedem pelo tempo no que encaixilhas crianças nas prateleiras do pensamento lavado, da formatação?

Não…

Orgulhosos de grilhões de ouro, ou de prata, ou de bronze – consoante o que se pode… palermas ostentosos de correntes que nos prendem, nos subjugam, nos cegam e devoram nossa imensidão…

Não…

Já paraste, pensaste – para quê?
Para onde? Te levam, te mandam, te obrigam, te enganas? Para onde?...

Queres isto, queres o tempo que perdes, os sonhos que voam, a vontade que se estilhaça – em cada dia que passa – nas paredes ocas, verdades vazias, que compras preço de sangue, que vendes por fatias de nada que te levam aparte alguma… ao caixão?

Não…

Deuses ignorantes da sua natureza… celebrados pelos que criaram um cárcere como sarcasmo vivente de quem criou…

Temet gNosce

Sísifo perpétuo, Prometeu dormente, portadores de luzes veladas… quase apagadas do coração…

Não…

Quem somos? Quem fomos? De onde vimos? Que fazemos aqui?
Porque recordo – e sofro – um tempo perdido, uma luz e uma queda; porque sei que isto é verdadeira ilusão?...

Lápis Exilii

Geridos por semelhantes, vontades em decomposição – cadáveres que ainda não se precatam de ser mortos – caminhamos num vale de sombras em direcção a um único objectivo – a morte…

Nada antes, nada durante, nada depois…

Nihilum…

Condicionado – estás – ingere cinza, apreciar, gostar… nada.

Mas – talvez – um segundo de luz… de verdade… de vida…
Que uma eternidade de cativeiro, de sombras… mentira…

Realidade – nua, crua – a ilusão

Talvez…sim

Não…

Abre os olhos… e vê…

Ou

Não… "

"Daniel Almeida in Tears of Heaven"